Tuesday, September 30, 2008

PsychoWitch Project 2008... en imágenes:

El regalo de Jan. El recado dice: "para una noche de pasión iuiuiuiuiuiuiui". Ah cómo me conocen.

Los gotchakillas! Urb, Jess, Joy, Agus, Mila, Charlie, Jan, Mario.

El autor de este tiro fue Urb, pero la pagó peor, porque a él se le coló la pintura a la cara.

Pequeña y mortal.

Las últimas sobrevivientes, que se aventaron un full throttle hasta terminar con las balas.

Ya en la noche, Ferol y Anaís engalanaron con su presencia...

Y que me regalan un MEGA brownie. No pude evitarlo.


Bk y Jan, warriors.

¿Tenías sed, Bk?

Porque Jan sí.

Y luego, que llega el Cazador de Tatuajes y que me dice "alza la mano" y que luego se pasa de listo y... y...

Y luego Liz que me regala pastelito, waaaaaa detallaaaaaaazo, damas y caballeros.

Con Golden Music, el ánimo comenzó a decaer entre las parroquianas.

Pero Ricca B. y los Saurios prendieron con su vibra retro. ¡A go gó!


Bueno, ¡hasta bailamos!

Y así fue, señoras y señores, como festejé mi mayoría de edad... así es, acaaaabo de cumplir 18. ¡Felicidades a mí!

Lo que me recuerda:
  • No jugar gotcha e intentar salir a chelear en el mismo día que traigo gripa, porque ¡nomás no se puede!
  • Invitar blogstars a mis fiestas más seguido. ¡Son la onda!
  • Si voy a comprar dos cartones de chela, ¡se tienen que acabar!
  • Poner más atención a la cuenta, porque la ñora me cobró 100 pesoootes de más y yo en la lela. Qué bueno que aún hay gente decente en este país, me regresaron mis 100 maracas y encima me aceptaron el cartón medio bebido. Qué adorables, de ahora en adelante les compraré la chela ahí.
  • Agradezco a: Cinth, Dave, Memo, Anais, Fer, Bk, Jan, Renato, Liz, al Circo Beat (menos a Beto, que no aguanta una broma, fawkya), al Baja Street, a Gotcha Osos, a Jess, Urb, Mila, Agus, Mario y a mi primate Charlie, por estar conmigo este año.

Los que no estuvieron, sus razones tuvieron, pero DE VERDAD, no es necesario que me las digan. Me chocan los pretextos tipo "ay amiiiiguiii, perdón que no haya ido, es que fíjate que bla bla bla". Entiendo que hay prioridades, no es necesario justificarse. Pffft.

Felices 18 a mí.

Atentamente, su amiga que los quiere chorros, Brux.

Le susurró al oído...

...con una voz frágil y apenas perceptible: "Quiero más".
Él no la escuchó, pues su voz se quebraba con el aire mismo.

"Dame más", habló ella de nuevo. Pero se descubrió afónica.
Él sabía que ella hablaba, pero como no escuchaba nada, no respondió. Se dio la vuelta y desapareció. Un día de estos que ella decidiera generar sonidos, él volvería. Un día de estos.

Sunday, September 28, 2008

Pues se acabó...

Cuando Jan se regresa a Cuerna, marca oficialmente el fin de la celebración en turno.
Y ya se fue. La dejé en la del Sur y regresé a casa. La tarde estuvo hermosa. Soleada y fresca, como todas las tardes de otoño deberían ser.

En fin, fotos del convite, más tarde.

Ahora estoy en mood reflexivo. Acabo de ver un spot de Rolling Stone, la revista. Una chica con cabeza de tronco y sin opinión. Lee la revista y caen virutas y aserrín. Y después ya tiene una opinión. Y eso me recordó a mi papá. Para él, yo soy la combinación de diferentes influencias, de diferentes puntos de vista. Soy una snob, además. Para él, yo no soy yo. Soy fracciones de alguien más. Y encima, soy hija de mi madre. Irónico, para mi mamá soy hija de mi padre.

Y me molesta que sea así mi papá conmigo. Que no encuentre lo genuino en mí. Que no niego que pongo atención a lo que el resto de la gente dice, hace, escribe, opina... si no lo hago, sería una completa ignorante. Pero si algo me caracteriza es que yo soy yo y afortunadamente no hay quién quiera ser como yo. Así, al chile me vale no ser role model, ni líder de opinión. Pero tampoco quiero ser vista como la conjunción de muchas cosas que no hacen sentido.

Quiero otros 26 años siendo yo misma. Ni más ni menos. Plain me.

Saturday, September 27, 2008

Feliz Cumpleaños a mí...


Feliz cumpleaños a mí...

Feliz cumpleaños, querida Brujaaaaa...

¡¡Feliz cumpleaños a mí!!




Hoy: gotcha-carneschelas-bajastreet.

Habrá una fiesta en mi honor y todos están invitados.

Llevo dos noches brindando con Chamucos... ¿será un problema con la bebida o con el Chamucos?

No sé, pero salud.

Friday, September 26, 2008

Logro desbloqueado.

Oficialmente soy groupie.






Una eternidad esperé ese instante...
Come de mí, come de mi carne...

Wednesday, September 24, 2008

Come de mí, come de mi carne...



Mi parte favorita del hombre... su carne.

Sunday, September 21, 2008

Utterly fascinating...


Totalmente fascinante, es justo como me gustaría ser. Sin medias tintas... ahhh, pero no.

Verán, lo que pasa conmigo es que en cuestión a la persona que soy, tengo buen lejos. O sea, cuando la gente me conoce, algo les gusta de mí. Mi sentido del humor, mi sonrisa encantadora, mis ojos hechiceros, mi voz de sirena... o al revés... no sé, el caso es que algo les gusta así como de entrada.

Luego bien mirada, ya no les parezco tan fresca, simpática, agradable inteligente, etc. Me encuentran neurótica, repetitiva, mamona, aburrida, infantil... y se van. Salen de mi vida sin mayor problema, sin importarles qué pensaba yo de ellos y sin darle una mejor mirada al entramado.

Tonz, yo como cachorrito, me emociono, me encariño (en el peor de los casos me enculo) y después del abandono, quedo como perro sin dueño: miserable, deprimida, confundida, luego emputada y después ni pedo, resignada.

Y esto no aplica como que nomás pa' intereses amorosos/sexosos. Aplica también con mis amigos. Así he tenido amigos por quienes yo digo "al chile por ti lo que quieras, carnalito/ita". Y porque de hecho con los amigos soy más entregada que con las parejas. Tonz, que de repente los amigos digan "pos al chile yo no, así que compermisito" y me quede así de WTF, ps se siente bien gacho.

Luego, en los casos más escasos, pasa lo contrario. Hay gente que de entrada me encontró ordinaria, vulgar, ruidosa, mitotera, de hueva y fea como la chingada, pero ya sea por ocio o por falta de una ruta de escape se quedaron el tiempo suficiente para ver que debajo de tanta mugre hay cosas buenas.

¿Saben qué me pasa bien seguido? Les contaré el caso de Ab. Lo conocí en una tertulia de "poetas", que sí se dedican a la poesía y escuchan trova y toman café con cigarrillos (así súper cliché pero sí existen y SÍ se reunen en Coyoacán, jojojo). Yo nunca he sido buena para la poesía, pero soy excelente pa' la cantada (modestia aparte) y me defiendo con la guitarra (nomás a guitarrazos, porque la neta tengo más dedos de costurera que de guitarrista, pero ps de que le rasco, le rasco).

En fin, conocí a Ab. y me pareció incluso atractivo, a pesar de la papada, los lentes y ese color moreno que no me gusta. No me malinterpreten, no discrimino, pero hay cierto matiz de moreno que no me late. Ajá, porque no nomás somos blancos, negros y amarillos. El cochino café tiene tantos matices y yo incluso a veces llego a ser roja y es JUSTO el matiz que le sigue al café rojizo el que no me gusta y Ab. lo tiene.

Total, que ahí andaba su segura servidora tratando de parecerle atractiva o ya de menos digna de atención al mentado poetucho ese.

Y nada. Me cae que no sé si era porque me esforzaba demasiado en estar presente pero sin parecer necesitada de afecto, pero ps su respuesta era básicamente "ah, órale".

Total que un día, en una pedilla en casa del compadre de la familia, el buen Miau (¿era en casa del Miau? ah, ya no recuerdo). Bue... en la pedilla, comenzaron a pasar la guitarra pa' echarnos el palomazo de rigor. Yo ya había cantado antes en aquel grupo, pero siempre el mentado Ab. estaba ausente. Cuando toca mi turno de cantar, comienzo el arpegio sabrosito del cover que me ha convertido en leyenda urbana y con el cual tengo el éxito garantizado en las pedas donde haya guitarra. El otro mono, ji ji ji, jo jo joechodesmadremientrastocaspendeja... y que comienzo a cantar. BOLAS, que se queda bien calladito. Así mal pedo. Repito, modestia aparte, pero no era la primera ni última vez que pasaba.

Total, que la hora del aficionado pasó y ps comienzo a despedirme de los asistentes y cuando llego a él, aquel con su rictus más seductorperonomeimportatanto: "oye... neta que no sabía qué bonito cantas, deveras ¡qué bonito! Oye y... a ver cuándo salimos por un café".

O sea WTF! Antes de cantar le era muy inclusive y después hasta carita seductora ponía y bien enfático y la onda. Neta que me sacó de onda utterly. Y como él, obtuve la misma reacción de Otthoniel, Gabriel, Jorge, Alex, Armando, Alejandro H., y un largo etcétera que incluye a varios lectores de este blog (no se hagan weyes, obvio también hablo de ustedes, pero ni merecen la mención directa, pedorros prrrrrt). Y ps... no mamar, no se vale. No puedo andar cargando una guitarra por la vida esperando que se me presente la oportunidad de echarme unos gorgoritos hechiceros.

Sé bien que tengo otras cosas que llaman la atención pero son esas que digo que tienen el efecto temporal, pero la que ha demostrado ser la más efectiva ha sido la cantada. ¿Qué hago? ¿Me vuelvo juglar vanguardista? ¿Voy por la vida repartiendo cassetitos con mi voz? ¿Invito a mis intereses amorosos a un karaoke y los cautivo con una melodía de la Durcal?

Todo esto, a raíz de que ahora que me interesé en ESA causa perdida de la que hablé previamente. La última vez que salimos (que ahora parece tan lejana), también me escuchó cantar y me dijo, así bien cool bien relax: "oye no cantas mal... no cantas naaaaada mal". Y yo así de "jijiji, ay gracias, jijijiquépena".

Pero desde entonces nada de nada y a mí la neta me da mucha pena decirle así de "oye, ¿sabes qué? la neta me gustas mucho y me gusta pasar tiempo contigo y aparentemente a ti también te gusta, pero no sueltas prenda y yo ya te quiero escarbar las muelas con la punta de mi lengua". Porque lo que pasa cuando canto es que yo ya no he tenido que hacer nada ni decir nada. Solitos dan el primer paso.

¿Tonz qué hago? Me caga ser mujer y estar tan dogmatizada que no pueda tirarle el perro a alguien así. Siempre me ha costado trabajo porque en el fondo, muuuy en el fondo, soy bien ranchera.







Aunque así la neta, me encantaría llevarle serenata, así yo digo que pasa una de dos cosas: se da cuenta que me gusta harto harto (si las constantes invitaciones y los ojitos pispiretos no le han dado pistas de ello) o se súper enamora de mi melodiosa voz de Blanca Nieves en el bosque...



¡pero vive hasta surechingadamadre IxtapalucaWTF! ¡Me lleva el carajo!

Friday, September 19, 2008

Cambiando de tema...

Ayer fui a ver Arráncame la Ropa... digo, Arráncame la Vida... y me gustó. O sea, la neta hagan de cuenta que así como me lo imaginé leyendo el libro, así. Igualito. La Talancón tiene ese tonito de india patarrajada que le imaginaba a Catín. Y carita de... ¡y qué buena está, ya hablando al chile! O sea, yo hubiera escogido a Ana de la Reguera, pero tiene voz muy fresa y está muy blanquita y Talancón está apiñonadita y de pezón café.

Poooooots y los mil ochomil vestidos. Jija de la rejijurria. Ah sí, además vi una recámara que alguna vez vi en la Lagunilla y quería comprarme. La mismitita cabecera, los mismititos burós. Cómo no me compré esa recámara, estaba bieeeeen barata y en excelente estado.

A mi jefe se le salían las saladitas con los paisajes de los volcanes... tiene como una extraña parafilia con los volcanes, me cae. LOS AMA.

Y luego en la madrugada, que veo ahora sí completita SpiderMan III... estoy IMPRESIONADA con la capacidad histriónica del elenco. Ni su abuela le cree a Tobey McGuire su papel de galán. Y Kirsten Dunst aprendió a gritar, pero no a hacer cara de susto. Parece que se está cagando de la risa, la tarada. O sea, está colgando de una telaraña a más de 25 pisos de altura y parece que se carcajea como la A: JAJAJAJAJAAAAAAAH.
Y bueeeeno... el guapito ese que hace de Harry Osborne... es hermoso, pero el desorden mental no se lo creo, después de ver al verdadero orate de su padre Willhem Dafoe. NO MAMAR. Qué película tan apestosa, además todo queda entredicho y el pendejo de Parker deja ir al Arenero así nomás, con la vida de su abuelo, la de muchos policías, dinero robado y, principalmente, el conocimiento de su identidad. GRAN TARADO.

Ya, definitivo. Denme una cámara y tres actores. Ahorita vengo, voy a hacer una película de culto.










OUTRO - Hace 23 años la Ciudad de México sufrió una gran catástrofe. El valor cívico salió a relucir y propios y extraños pusieron sus manos para levantar piedras y salvar vidas. Gente de todos los niveles socioeconómicos. Gente solidaria, gente culta, gente ignorante. Pero el título principal era "gente". Sin importar color, profesión, nivel de estudios. Estudiantes, albañiles, moneros, contadores, cantantes de ópera, enfermeras... Todos hombro a hombro, tratando de poner la ciudad de pie. Ciudadanos trabajando por iniciativa propia. Comisiones de ciudadanos que se encargaron de poner algo de orden en el caos que dejó el sismo del 85. Sin esperar nada del gobierno, que llegó mucho después que las manos particulares. Me pregunto qué se necesita para tener el mismo espíritu de integración e iniciativa hoy en día.

Anoche soñé que me abrazabas...

...y se sentía tan bien. Yo estaba sentada, platicando con alguien. Algo malo pasaba. Pero entonces llegabas tú y me abrazabas. Estabas usando una camisa azul a rayas y yo una playera roja. Y me abrazaba a tu torso, aspiraba tu aroma mientras tú rodeabas mis hombros con tus brazos. Y en ese momento, todo estaba bien.

Luego te ibas y abría mi cajetilla de cigarros. Encontraba un cursi recadito tuyo en el interior. La persona con quien hablaba me decía que el recado no decía nada cursi, entonces le explicaba de nuestro código. Nuestro propio lenguaje.

Nadie nos entendía. Nadie sabía cómo, cuándo, dónde ni por qué. ¿Y sabes qué? Ya despierta, yo tampoco sé cómo, cuándo, dónde ni por qué. Sólo sé que me gustas mucho. Pero me irrita mucho cuando me siento atraida por causas perdidas.



Y tú eres una causa perdida.

Wednesday, September 17, 2008

Por mucho que ame...


...y no exagero al decir que lo amo. LES JURO QUE JONATHAN RHYS MEYERS ES el hombre más sexy sobre el planeta, así machín y por mí que me haga mil hijos con sus mismos labios deliciosos y sus ojos de animalote en celo y... y...

...ah, pero decía: por mucho que ame a Jonathan Rys Meyers, creo que su papel como Enrique VIII (que no es lo mismo que Carlos V ni The Burger King), si bien con un dramatismo increíble y una capacidad histriónica sin par, físicamente no tiene nada que ver con el rollizo monarca que creó la Iglesia de Inglaterra y tuvo no una ni dos, sino 6 reinas, una de ellas la infame Ana Bolena.

Si me preguntan, que ya sé que no lo hicieron pero ultimadamadresmentes este es mi blog y yo lloro si quiero, una mejor opción para personificar al obeso rey, hubiera sido el mismísimo Pedro Picapiedra, Babe Ruth, el policía poseido por Azazel:


John Goodman indeed. ¿A poco no? Pero no, chale, el cine y la tele están hechos pa' los flacos, los gorditos no tienen cabida. Obviamente la precisión histórica tampoco, porque los Tudors es más un dramanovelón que una dramatización de los hechos. Jijiji, pero está rebuena oyessss, el jueves decapitan a Ana Bolena, ¡ajúa!



Usted qué cree, lector de ayer y hoy (simón, porque ya vi que tengo nuevos lectores, bienvenidos chicuelos): ¿John Goodman o cuál otro usted sugeriría?

Tuesday, September 16, 2008

El muro de Berlín se la pela...


...al retén que dividió el Zócalo en dos, la noche del 15 de septiembre, para que los dos presidentes de México dos, dieran su grito cada quien por su lado.

O sea... WTF!

Además, nótese el favoritismo, ¿de quién creen que haya sido el cacho más grandote? (nomás mire ud. de qué lado está el balcón presidencial).

Chale, este país está apestando cada vez más. Cuando esté partido en dos, como Alemania, ¿de qué lado quieres estar?

Friday, September 12, 2008

10 000

¿Alguna vez han medido su edad en días?
Porque dicen que cada día cuenta, ¿por qué sólo festejamos cada 365 días?

Pues eso no le importó a mi amiga Jess, que hoy cumplió 10 000 días de vida. Y desde hace más de 365 que la conozco y agradezco el conocerla, porque hoy en día es una de mis mejores amigas, que no sólo me comprende sino que me regaña cuando es necesario.

Y yo la quiero mucho y le deseo 10 000 días más.

Thursday, September 11, 2008

Yo las vi caer en vivo...

Y no lloré ni grité... sólo me quedé sin palabras, no sabía qué pasaba.

Pero cuando supe que el presidente estaba en Florida, temí por la vida de mi hermana y su familia.


Y ahí sí lloré.

Creo que lo que pasó el 09/11 nos afectó a todos de una forma u otra. Por eso, recordarlas cada año, es como revivir el sentimiento de esa mañana confusa y aterradora.

Tuesday, September 09, 2008

La Ciudad se sacude.

Yo la neta no me acuerdo del terremoto del 85. Tenía menos de 5 años y digamos que no tengo memoria consistente hasta después de esa edad. Recuerdo episodios aislados e incluso uno muy vívido de mi infancia muuuuy temprana (aún dormía en cuna), pero la neta la neta la neeeeta, no recuerdo el del 85.

Recuerdo mejor el de 88, que estuvo así también machín. Me recuerdo en el patio grande del Centro Escolar Morelos, con mi aro de hula hula, ensayando una tabla gimnástica, creo que para el día de la madre, lo que nos coloca en abril, principios de mayo del 88.

Brinca que brinca y baila que baila, una tierna y diminuta Bruja de patas flacas (a huevo, tuve patas flacas, créanlo o no), sentía que el piso se le movía, descomponiéndole la coordinación. De pronto, gritos, llantos, niños corriendo. ¡Era el armaguedón! El pánico de un nuevo 85 se hizo presente, todos corrían, gritaban y empujaban a pesar de que en las paredes de toda la escuela había letreros que decían "no corro, no grito, no empujo".

Yo nunca fui panchera. Neta ni lloré, ni grité, ni corrí. La miedosilla de miniBrux se agachó, se abrazó las rodillas y metió la cabeza entre ellas. Estaba a medio patio, nada podía caerme encima y lo único re culero es que se hubiera abierto el suelo bajo mis pies... brrrr, nunca lo pensé así a esa edad.

Total que se calmó la cosa, los borreguitos locos fueron puestos en orden, nos formaron como en ceremonia de honores a la bandera y el entonces director (y mi archienemigo mortal) dirigió unas palabras: "se suspenden las clases, llamaremos a sus padres para que vengan por ustedes".

Niñas y niños por igual lloraban y se abrazaban. Los niños más grandes mencionaban el 85, seguramente porque ellos sí se acordaban. Yo miraba perpleja y confundida porque, si mis papás trabajaban ambos todo el día, ¿quién iría por mí? ¿Mi nana, Rafita, que era quien nos cuidaba en ausencia de mis padres? Lo dudo. ¿Mi hermana adolescentosa y culerita conmigo? Tampoco creo.

La respuesta se resolvió en la forma de mi tía Glo, pues mi primo Charlie estudiaba en la misma escuela (cosa que se me había olvidado en ese momento). Pero mi archienemigo no podía permitir que alguien que no fuera mi madre, padre o tutor me llevara. Maldito, maldito Humberto Castillo... sin embargo, mi tía siempre ha sido hábil con las palabras y lo convenció de llevarme.

Es una memoria muy clara que tengo de uno de mis primeros temblores... pero del 85, no me acuerdo nadita. ¿Algún chilango se acuerda dónde estaba, con quién y qué hacía? Cuenten.

Tuesday, September 02, 2008

Acapulco en imágenes.

¿Qué resulta de mezclar...


Tres PITAS sedientas...



pulseras de Todo Incluido...



Sol, mar y arena...



una barra donde ejercer el poder de la pulsera...



...y chicos con la misma sed y el mismo nivel de desmadre?


Bueno, puede resultar en varias cosas:



Resbalones impresionantes...



Crudas impresionantes...



Amistades anónimas (y luego no tan anónimas) bajo la lluvia...


Un carrito de supermercado lleno de chelas en tu habitación del piso 19.


Vale, incluso "todo lo anterior".

Y es que cuando todo se mezcla, uno no sabe dónde puede terminar.


El recuento:

  • Cumpleaños festejados: 1, el de Janin.
  • Loncheritas incluidas en el desmadre: 2, repedotes.
  • Cartoncitos de 12 de Sol: ¿6?
  • Cartoncitos que sobraron al día siguiente: 2
  • Chapuzones bajo la lluvia: 1, con todo y ropa.
  • Bucitos en la alberca: ji ji ji... sí hubo.
  • Besos en la alberca: se perdió la cuenta.
  • Novios loncherita: 1, pero cortamos, snif.
  • Cigarros fumados: alrededor de 60.
  • Cerveza en la alberca: se perdió la cuenta.
  • Amigos de desmadre acapulqueño: 4 macizos, otros 7 desconocidos y bastantes eventuales.
  • Crudas: 2
  • Crudas morales: 1
  • Moretones misteriosos: alrededor de 10.
  • Recuerdos chingones: incontables e invaluables.
  • PITAS felices: 3

Frases célebres:
  • "Ponte las rasposas para bailaaaaaaaaaaar".
  • "Vamos a mover las verijas".
  • "Es tu hermana la más chica y mi hermana la más chida".
Y muchas más que no logro recordar... mi memoria está borrosa.

Me la pasé DE JUUEVOSSSS y sólo en tres días, bajo el rayo de sol que me dejó como camaróm... más bien como acamaya, roja roja.
Y yo que tanto me negué a tener springbreak en mi moza juventud, lo vine a tener a mis 20 y tantos, cuando el cuerpo ya no aguanta tanto y pero las ganas siguen.

Gracias a los chicos que nos hicieron más amena la estancia, Cerón, Juan, Benja y Alberto. Más los anónimos que no reaparecieron el segundo día, pero que contribuyeron al desmadre del primero. Neta que con los cuatro primeros me gustaría volver a coincidir, tienen el espíritu y la actitud que me gusta.

Gracias a mis hermanas PITA, Jan y Jess, por ser la mejor compañía (aunque no las mejores guardianas, me dejaron ahí solita... por eso luego una hace cosas malas, por falta de supervisión).

LAS QUIERO UN CHINGO, JESSPI Y JANPI!!!


Outro: Y Bk, hizo falta, pero unas cosas por otras.

Monday, September 01, 2008

Ya volví...

...pero todo me duele tanto... y más me duele la conciencia.














Es que nunca tuve springbreak... hasta este fin de semana, jijijijiji...